Visita a Chor Bakr.

 

El día 26 por la mañana fuimos a visitar la necrópolis de Chor Bakr (S. XVI-XVIII) que se comenzó a construir en el siglo XVI bajo la dinastía de los Shaybanidas. Esta dinastía lleva el nombre de un nieto de Gengis Jan, que centró en Bujará su poder y capital del Janato. Se trata de una verdadera ciudad de los muertos. Esta compuesta por mezquitas, mausoleos, patios, madrasas, jardines y calles interiores.
El nombre de la necrópolis significa los 4 Bakr y hace referencia a los sabios descendientes de Abu Bakr as Siddiq. Abu Bakr fue el suegro de Muhammad y su sucesor como comendador de los creyentes. Su nombre hace referencia a su veracidad y sinceridad (siddiq). Su hija Aisha era una de las esposas de Muhammad.

El silencio reinaba en el lugar. Impresiona estar en una ciudad que solo alberga "muertos". Es como un gran cementerio que, sin embargo, conecta con las actividades del mundo de los vivos. Se trata del concepto de ziyāra (visita espiritual a las tumbas de los santos), que el islam más rígido reprueba en aras de un concepto monoteísta abstracto (enfocado en la transcendencia, tanzīh), mientras que el sufí se enfoca más en la inmanencia (tashbīh) sin perder por ello la conciencia de su trascendencia. 

Cuando Ibn Arabi era muy joven había tenido una serie de experiencias espirituales que habían llegado a preocupar a su propio padre, que era un sufi. El padre llegó a pensar que su salud mental peligraba. Después de su súbita etapa de despertar Ibn Arabi acostumbraba visitar un cementerio en los alrededores de Sevilla donde pasaba largas horas, en ocasiones conversando con los "muertos". Por aquella época frecuentaba las enseñanzas de un sheij llamado Yusuf al-Kumi que le reprochó su conducta:

 - ¿Por qué pasas tanto tiempo entre las tumbas? Te has recluido con los muertos y has abandonado la compañía de los vivos, que somos quienes realmente podemos enseñarte en este mundo".

- Por Dios, maestro, es todo lo contrario. Cuando me siento con vosotros, los que os llamáis 'vivos', experimento cómo vuestras mentes están constantemente muertas, distraídas por los asuntos mundanos, el ego, el comercio y los deseos de este plano terrenal. En cambio, cuando me siento con aquellos que llamáis 'muertos' en el cementerio, encuentro que sus almas están completamente despiertas, vivas ante la Realidad divina y libres de toda hipocresía".

El maestro lo fue a visitar al cementerio y pudo comprobar, por su propia experiencia, que Ibn Arabi se encontraba dialogando con los muertos, no como una alucinación sino por un desvelamiento, una apertura de su corazón, cosa que el propio maestro también experimentó.

 Entonces Ibn ʿArabī le preguntó:

- Maestro, ¿quién es realmente el que frecuenta a los muertos: tú o yo?

Y Yūsuf al-Kūmī respondió:

- ¡Por Dios!, el que frecuenta a los muertos soy yo.

Ibn Arabi era un uwaysi (como en realidad lo son todos los grandes maestros). Esto significa que era alguien esencialmente autoinspirado, guiado directamente desde el mundo del espíritu. Sus relaciones con maestros de todo tipo ( y fueron muchas) era doble (el era un discípulo que también era maestro para su maestro, y esto es algo sutil y esencial en la verdadera relación maestro-discípulo). Realmente un uwaysi encuentra al maestro en todo y aprende de todo. Podríamos decir que alguien es maestro porque aprende por develación, de modo directo y se ha desprendido del criterio externo de autoridad.

Todavía resuenan en nosotros las palabras de Jesús (Isa entre los musulmanes):

- Sígueme, y deja que los muertos entierren a sus muertos. (Mateo 8, 21-22)

Compartimos nuestro tiempo y visita con los amigos rusos y allí permanecimos como una hora y media. Al salir, Cristina se encontró con un Imán (guía de la oración) al que no veía desde hace muchos años. Fue un encuentro caluroso, alegre, feliz. Se notaba por ambas partes el sentimiento de aprecio profundo. También me fijé en lo diferente que es la relación con las mujeres en Uzbekistán de lo que es en los países árabes, en el contexto religioso. El Imán no tenía ningún reparo en mantener una proximidad y una cercanía con Cristina, no había esa cosa que se puede ver en el formalismo religioso que marca una clara distancia con las mujeres. Era algo que se notaba también entre los hombres y mujeres que visitaban la necrópolis. Realmente había una naturalidad e igualdad que choca con los estereotipos que tenemos de los países musulmanes.

Completamos la visita y volvimos a Bujará a visitar la tumba de los Samánidas. Pero eso será en la próxima entrada.

On the morning of the 26th, we visited the Chor Bakr Necropolis (16th–18th centuries), whose construction began in the sixteenth century under the Shaybanid dynasty. This dynasty took its name from a grandson of Genghis Khan, whose descendants established Bukhara as the capital of their Khanate. Chor Bakr is truly a city of the dead, composed of mosques, mausoleums, courtyards, madrasas, gardens, and narrow inner streets.

The name of the necropolis means "The Four Bakrs", referring to four revered scholars believed to be descendants of Abu Bakr al-Siddiq. Abu Bakr was the father-in-law of the Prophet Muhammad and his immediate successor as Commander of the Faithful. His epithet, al-Siddiq, means "the Truthful" or "the Sincere." His daughter, Aisha, was one of the Prophet's wives.

Silence reigned throughout the place. It is deeply moving to stand in a city inhabited only by the "dead." It resembles a vast cemetery which nevertheless remains connected to the life of the living. This reflects the traditional concept of ziyāra—the spiritual visitation of the tombs of saints. The more rigid forms of Islam have often discouraged this practice in the name of an abstract understanding of monotheism, one that emphasizes God's absolute transcendence (tanzīh). Sufism, while never losing sight of that transcendence, places greater emphasis on divine immanence (tashbīh), recognizing God's presence within creation.

When Ibn ʿArabī was still very young, he underwent a series of profound spiritual experiences that deeply concerned his own father, who himself was a Sufi. His father even feared that his son's mental health might be at risk.

Following this sudden awakening, Ibn ʿArabī developed the habit of visiting a cemetery on the outskirts of Seville, where he would spend long hours, sometimes conversing with the "dead."

At that time, he was studying under a sheikh named Yusuf al-Kūmī, who reproached him:

"Why do you spend so much time among the graves? You have withdrawn into the company of the dead and abandoned the company of the living, who are the ones who can truly teach you in this world."

Ibn ʿArabī replied:

"By God, Master, the opposite is true. When I sit among those who call themselves 'the living,' I experience their minds as constantly dead, distracted by worldly affairs, the ego, commerce, and the desires of this earthly plane. But when I sit among those whom you call 'the dead' in the cemetery, I find their souls completely awake, alive before the Divine Reality, and free from all hypocrisy."

The master later accompanied him to the cemetery. There he witnessed for himself that Ibn ʿArabī was indeed in dialogue with the dead—not as a hallucination, but through an unveiling, an opening of the heart, which the master himself was also granted to experience.

Then Ibn ʿArabī asked him:

"Master, who is it that truly keeps company with the dead—you or I?"

Yusuf al-Kūmī answered:

"By God, it is I who keep company with the dead."

Ibn ʿArabī was an Uwaysī—as, in reality, all the great masters are. This means that he was fundamentally self-inspired, guided directly from the world of the Spirit. His relationships with masters of every kind—and there were many—were always reciprocal. He was a disciple who could also become a teacher to his own teacher. This is one of the subtle and essential characteristics of the true master-disciple relationship.

An Uwaysī finds the Master in everything and learns from everything. One could even say that a true master is someone who learns through direct unveiling, receiving knowledge immediately, having gone beyond dependence on external authority.

The words of Jesus (ʿĪsā, as Muslims call him) still echo within us:

"Follow me, and let the dead bury their own dead."

(Matthew 8:21–22)

We shared our visit with our Russian friends and remained there for about an hour and a half.

As we were leaving, Cristina unexpectedly met an imam (leader of the prayer) whom she had not seen for many years. Their reunion was warm, joyful, and deeply affectionate. It was obvious that there was genuine mutual respect and affection between them.

I also noticed how different the relationship between men and women is in Uzbekistan compared with what one often encounters in the religious contexts of many Arab countries. The imam showed no hesitation in greeting Cristina with warmth and closeness. There was none of the formal distance that is sometimes observed between men and women in parts of the Arab world. The same natural ease could be seen among the men and women visiting the necropolis together.

It struck me as a reminder that reality is often richer and more nuanced than the stereotypes we tend to hold about Muslim societies.

After completing our visit, we returned to Bukhara to see the Mausoleum of the Samanids. But that will be the subject of my next entry.